| My mother bore me in the southern wild, And I am black, but O! my soul is white; White as an angel is the English child: But I am black as if bereav’d of light. |
Eu sunt copilul sudului idiot! Sunt negru – dar alb e sufletul meu. Copilul de englez lumină-i tot! Dar eu sunt negru, n-am lumină eu. |
| What needs my Shakespeare for his honoured bones, The labor of an age in pilèd stones, Or that his hallowed relics should be hid Under a star-ypointing pyramid? Dear son of Memory, great heir of fame, What need’st thou such weak witness of thy name? Thou in our wonder and astonishment Hast built thyself a live-long monument. For whilst to th’ shame of slow-endeavouring art, Thy easy numbers flow, and that each heart Hath from the leaves of thy unvalued book Those Delphic lines with deep impression took, Then thou, our fancy of itself bereaving, Dost make us marble with too much conceiving; And so sepúlchred in such pomp dost lie, That kings for such a tomb would wish to die. |
Îi vom slăvi lui Shakespeare osul sfânt, Clădindu-i vraf de pietre pe mormânt? Sau cere-se ca moaştele-i să stea Sub piramida care-mpunge-n stea? Moştenitor al faimei, te îmbie Asemenea plăpândă mărturie? Mirarea şi uimirea-ne nu-s oare Statuia ta mereu dăinuitoare? În ciuda artei cea cu trudnic pas Curg stihurile tale, şi popas În inimi face delficul tău vers Din cartea ta cu slova de neşters. Lăsându-ne de fantezie goi, Ne faci de marmur’ stane tu pe noi; Şi-astfel, atât ţi-e cripta de măreaţă, Încât şi regi o ar plăti cu-o viaţă. |
| John Milton | traducere de Tudor Dorin |
| Death, be not proud, though some have called thee Mighty and dreadful, for thou are not so; For those whom thou think’st thou dost overthrow Die not, poor Death, nor yet canst thou kill me. From rest and sleep, which but thy pictures be, Much pleasure; then from thee much more must flow, And soonest our best men with thee do go, Rest of their bones, and soul’s delivery. Thou’art slave to fate, chance, kings, and desperate men, And dost with poison, war, and sickness dwell, And poppy’or charms can make us sleep as well And better than thy stroke; why swell’st thou then? One short sleep past, we wake eternally, And death shall be no more; Death, thou shalt die. |
Să nu te-ngâmfi tu, Moarte, căci nu eşti Mult vajnică şi rea precât se spune; Iar toţi acei ce crezi că-i vei răpune Nu mor; nici viaţa n-ai să mi-o răpeşti. Ca Somnu-arăţi, ca Tihna – deci mai bune Desfătări s-ar cădea să izvodeşti; Pe cei mai vrednici inşi curând momeşti În tihna-ţi duh şi oase spre-a-şi depune! Slujeşti al soartei zar, pe laşi, pe regi, Te-ncuibi în boli, otrăvuri şi-n război; Ci mac sau vrăji la fel ne-adorm pe noi Ca ghiontul tău… De ce fălite-ai deci? Scurt somnul ni-i, mereu trezi fi-vom, şi Pieri-va Moartea: Moarte, vei muri! |
| John Donne | traducere de Tudor Dorin |
| Dear love, for nothing less than thee Would I have broke this happy dream; It was a theme For reason, much too strong for fantasy, Therefore thou wak’d’st me wisely; yet My dream thou brok’st not, but continued’st it. Thou art so true that thoughts of thee suffice To make dreams truths, and fables histories; Enter these arms, for since thou thought’st it best, Not to dream all my dream, let’s act the rest. |
Pentru nimic ce nu-i asemeni ţie N-aş fi scurtat ăst vis ferice, Subiect propice Spre-a cugeta – nu pentru fantezie Nu-i rău că m-aţi trezit, căci iar Visez: nu mi-ai frânt visul dar Gândind la tine, gândurile mi-s În stare-a face-aieve orice vis; În braţe vino-mi, căci făcând tu gestul De-a-mi reteza din vis, juca-vom restul. |
| As lightning, or a taper’s light, Thine eyes, and not thy noise wak’d me; Yet I thought thee (For thou lovest truth) an angel, at first sight; But when I saw thou sawest my heart, And knew’st my thoughts, beyond an angel’s art, When thou knew’st what I dreamt, when thou knew’st when Excess of joy would wake me, and cam’st then, I must confess, it could not choose but be Profane, to think thee any thing but thee. |
Precum sclipiri de facle, ochii tăi M-au deşteptat (nu mersul tău tăcut) Şi mi-ai părut Că eşti un înger candid mai întâi – Dar când văzui că ştii ceti în inimi Şi-n gânduri mai dibaci ca heruvimii, Precum şi-n vis, şi te-arătat-ai mie Cel plin de-atât prisos de bucurie. Păgân m-aş crede – jur! – şi de ruşine De-mi năzărea că-i alta decât tine. |
| Coming and staying show’d thee, thee, But rising makes me doubt, that now Thou art not thou. That love is weak where fear’s as strong as he; ‘Tis not all spirit, pure and brave, If mixture it of fear, shame, honour have; Perchance as torches, which must ready be, Men light and put out, so thou deal’st with me; Thou cam’st to kindle, goest to come; then I Will dream that hope again, but else would die. |
Venind şi stând, vădeşti că tu tu eşti, Dar, treaz acum, aş bănui că nu. Tu nu eşti tu, Căci slab e-amorul când fricos iubeşti. Nu-i brav şi pur acel ce vrea să-mbine În cuget Cinste, Teamă şi Ruşine. Fiinţa mea vrei, poate, să-ţi rămână Ca un opaiţ doar, la îndemână? Vii să m-aprinzi, pleci spre-a veni – iar eu, Spre-a nu muri, visez ce sper mereu. |
| John Donne | traducere de Tudor Dorin |
A sosit şi ziua în care jucătorii de Scrabble pot forma pe tabla de joc cuvinte precum „qigong” sau „selfie”, fără să le fie teamă că se vor lua la ceartă cu partenerii de joc. Aceste cuvinte, printre altele mai mult de 5.000, sunt incluse în cea de-a cincea ediţie a Dicţionarului oficial al jucătorilor de Scrabble, editat de Merriam-Webster.
Cuvântul „te” ca variantă a lui „ti,” cea de-a şaptea notă muzicală din gamă, este o mică nestematată între cei 5.000 de termeni nou adăugaţi, ultimele adăugiri din dicţionar având loc acum un deceniu.
Continuare »
| My lute, awake! perform the last Labour that thou and I shall waste, And end that I have now begun; For when this song is said and past, My lute, be still, for I have done. |
Lăută, haide să dăm glas Cântării ce ne-a mai rămas, Sfârşind ce-am început abia; Iar când eu nu voi mai cânta, Să taci şi tu, lăuta mea. |
© 2024 blog.ro-en.ro